Коктейль смешанных чувств "Лунный аперитив". Станционное кафе. Полчаса до отправки рейса. Желтые листья, прилипшие к стеклу. Первая сигарета. Промокшие спички. Забытый билет. Капли дождя падают в чашку кофе. Американо а ля блюз. Для девочек, сбежавших из дома, по цене последнего рубля и упаковки свежих синяков и слез - еще тепленьких.
Слушать, как хриплый голос нежно прикасается к плечам и ключицам, к внутренней стороне футляра.
Написать мелодию шагами. Вглубь мокрого судорожного города. Кляксами фонарей и светофоров на асфальте.
Пока мы будем пить - ты свой Агдам, я - твой блюз пополам с иронией, стыдом и вермутом, - буду дергать струны старого контрабаса - малость расшатан, но еще в строю, - укачивая тебя в сон.
Под проливным дождем, босая, с сандалиями в руках - по течению дождевой воды. В дорогу.


Мне нравится коротать ночь в дороге. В тряском автобусе. Прислушиваясь к сердцебиению старого, потасканного жизнью, мотора - ритм блюза. Старики вообще знают толк в хорошей музыке и выпивке. Он мог бы многое мне рассказать. В зеркале заднего вида - потеками дождя на грязном стекле, капелька лунного света, взболтать, но не смешивать, - жизнь. Мокрые поля. Безымянные поселки. Кофе в станционных забегаловках. "Немного смерти, немного любви."
Ночь под чужой крышей. На постоялых дворах чьей-то любви. Притираясь к чужим туфлям. Босиком.
Уходить на цыпочках. Не забывая вытереть отпечатки пальцев с кожи и вкус смешанных чувств с губ. Позвать тень щелчком пальцев.
В дождь.

Я вернулась домой. По крайней мере, на какое-то время. В Киеве - дожди. Промокаю насквозь. Хожу босиком. Пью кофе. Побывала на презентации Таис Золотковской. Гуляла с собаками. И еще тысяча мелочей... Пишу с компа подруги в Белой Церкви. В понедельник еду в Ольвию. Потом - Львов. Иногда кажется, что хочется прожить лето в купе поезда. Или в тишине дачного домика. Разговаривая с миром узорами бусин. Люблю. Некоторых особенно