Струя горячей воды бьет в висок. Тело сжалось на дне холодной ванны.
Клочья черной шерсти исчезают в черноте сливного отверстия.
Странно, они никогда не забьют трубу. Их... нет.
Водораздел ровно по переносице. Справа - тошнотворная зелень кафеля. Слева - исчезающий - несуществующий - хвост.
Two worlds would never fit.

Жизнь не здесь. D'ailleurs.
Разбитое отражение луны в темной воде.
Не здесь. D'ailleurs.

Who am I? - Not available. To send a voice message...

6 AM
5.07.09


P.S. Yeah, all the drugs in this world won't save me from myself...



P.P.S. При прослушивании - плюньте на текст. Я не собиралась "пейсать" о самоубийстве или депрессии. Обратите внимание на звук, на музыку.

"Сюита" - никак не автобиография автора. Это жизнь-не-здесь. Быть может, житие наших теней... на обратной стороне луны... И здесь должны были быть отрывки из "моей книги", новые куски случайно услышанной жизни-не-здесь (пафосно, да? ). Легенда о рыцаре Ирдане. Сказка о красных башмачках. CA: до востребования. The Innkeeper's Tales. Они будут... потом... когда я научусь ходить по канату, с водоразделом между реальностями, проходящим по переносице...