All we are is dust in the wind. Stardust
Words don't come easy to me, - сказала я вчера.
И сегодня - за мытьем посуды - вдруг поняла, какя это хитрая западня.
Чтобы - не жить, не действовать, не творить.
Раньше я воспринимала сложности, возникавшие при написании текста - плетении бус, пении, и т.д. - как сигнал "Таланта здесь нет", "Входа нет", "Вам не сюда", страшный, угрожающе красный знак Stop.
Раньше казалось, если слова не даются легко, значит мне не дано и не стоит пытаться.
Если бы это было "мое", никто и ничто на свете не помешало бы мне заниматься этим.
А если я бросаю дело незавершенным, если постоянно спотыкаюсь о трудности, значит...
Не значит, детка.
"Никто и ничто не помешает" не обязательно означает, что ты будешь упорно заниматься чем-то, несмотря на... - в особенности если преграды не внешние, а внутренние. Часто это обозначает обходные пути, подземные водные потоки, по которым придется двигаться твоей (творческой) энергии - обходя опасную жабу, задавившую твое сознание (видевшие "Лабиринт Фавна" поймут :)).
...возможно, однажды оголодавшая волчица станет слишком слаба, чтобы найти пропитание - крошку хлеба, каплю воды - в пустыне. Возможно, однажды Она перестанет стучать в плотно запертые двери сердца. И тогда - ты умрешь, детка. Мертвая оболочка. Гложущая, голодная пустота внутри. Ее пытаются заполнить - религией, политикой, работой, отношениями. Но это все равно что есть бумагу и глотать пуговицы - и удивляться: "Желудок, ты чаво? Ты че, опух? Ты же полный! Че ты ноешь? Не, ну че ты ноешь?!"

дальше
Llynn,
26.12.2010
To be continued - if...

@настроение: диванная психология

@темы: МАГІЧНИЙ ТЕАТР ТІЛЬКИ ДЛЯ БОЖЕВІЛЬНИХ, архив, мистецтво тисячі дрібниць

Комментарии
26.12.2010 в 16:52

коммуникофаг
Добре. Іще)
26.12.2010 в 23:47

Trust your heart, and trust your story.
Ага, еще можно бегать с криками "ааа, мы все умрем, надо что-то делать!" - и ничего не делать)
Пиши-пиши)
26.12.2010 в 23:57

All we are is dust in the wind. Stardust
Karolina Cienkowska, пишу-пишу)
Вот появится хорошая мысль - и напишу.
Да, бегать с криками, страдать со вкусом - и не делать. Точнее делать - но, не то, что надо.
И чувствовать себя - будто вспахал 60 соток огорода под палящим солнцем. Как Сизиф. Или Данаиды.
...и ведь и вправду - ни на что другое ни сил, ни мозга уже не хватает. Умаялись, бедненькие.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии